« Je suis désolée maman, je m’en vais ! », avais-je écris sur un petit post-it sur le frigo. Je voulais de l’aventure. Je rêvais depuis des années de quitter mon petit trou perdu au fond de l’Alabama. J’en rêvais tellement et je vous jure que c’était une bénédiction de respirer l’air new yorkais alors que j’arrivais à l’aéroport. Je prenais un taxi pour aller… dans le Bronx. J’avais réservée un hôtel minable sûrement en colocation avec des rats. Je voulais travailler, vivre à New York. Je savais qu’il ne me restait qu’à trouver un hôpital prêt à me laisser sa chance. J’étais mieux ici que chez moi. Etudiante en médecine presque accomplie. J’avais encore des années pour prouver que j’étais apte à jouer dans Grey Anatomy et pas dans Gossip Girl. Rêveuse dans l’âme, je voulais être un ver de terre dans cette pomme géante qui allait tout bouffer avec la force de l’ambition. Mes valises posées devant la porte de ma chambre, je devenais une grande fille. Une femme. Comme toutes ces personnes qui vivent et travaillent dans cette ville trop grande pour moi. Je voulais rencontrer ces femmes mariée à un loup de Wall Street qui ne s’occupe pas de son enfant. La nounou est là. Je voulais rencontrer ces personnes qui pourraient surement m’égorger dans une ruelle pour avoir mon portefeuille. Un agent du FBI enquêterait sûrement sur mon affaire après. Je voulais rencontrer les habitants, sauver des vies et vivre dans le rush d’une vie New Yorkaise. Bien sûr après avoir déballée mes affaires ? Manger un cookie en lisant le New York Times !
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